Марина сидела на краю кровати сына и гладила его по плечу. Вечернее солнце заливало комнату тёплым светом, но не могло растопить ледяной комок, застывший у неё в груди. — Ну что ты, Сёма, всё наладится, — тихо проговорила она, хотя сама в это уже почти не верила. — Врачи сказали, главное — не опускать руки. Семён, пятнадцатилетний подросток, который ещё три месяца назад гонял мяч во дворе и был душой компании, отвёл взгляд в сторону. Его нога, закованная в сложный ортопедический аппарат, безвольно лежала поверх одеяла...

Когда моя подруга Саша была маленькой, она жила в тихом городке на Волге, где время текло медленно, как река в летний зной. За окраиной, среди заросших травой холмов, стояло старинное кладбище — с чугунной оградой, почерневшей от времени, с мраморными ангелами, чьи лица стерлись от дождей и ветров. А у входа, в крохотной сторожке, жил её дед — седой, сухопарый старик с глазами, будто выцветшими от долгого всматривания в темноту.   Саша обожала его. Он знал столько историй — и смешных, и страшных, — что казался ей последним хранителем древних тайн этого места...