Ты залипаешь не на женщину. На качели. На чувство, когда то холод, то жар, то пропала, то вспыхнула. Это не любовь. Это дозы. И да, я женщина. Я вижу, как вы подсаживаетесь: стоит мне отступить на шаг — и ты уже бежишь, доказываешь, добиваешься, горишь. Не мной. Своим адреналином. Тебя бесит одно: спокойная женщина кажется “без искры”. А та, что качает лодку, — “сумасшедшая, но такая живая”. Перевожу: ты зависим от встрясок. Стабильность для тебя — как пустой экран. Пугает сильнее, чем скандал. Я женщина...

Когда мы молоды, нас захватывает вихрь. Мы мечтаем о буре, о страсти, о захватывающей одержимости. Мы хотим, чтобы нас трясло, кидало, кружило и сбрасывало с обрыва в обнимку с тем, кого мы любим. Нам кажется: чем сильнее выбивает из-под ног — тем глубже любовь. Чем больше слёз, истерик, безумств — тем чище чувства. И мы ошибаемся. Мы не знаем, что путаем страсть с тревожной привязанностью. Что под видом «любви» в нас оживают детские сценарии: борьба за внимание, нужда в признании, страх покинутости, стремление заслужить...