глава 2 рассказ Портрет ссылка на начало ссылка на навигацию - Софа, что происходит? Ты в порядке? – Муж взял в руки портрет, который София бросила прямо на стол и аккуратно переложил на диван. – Тебе не нравится? - Нет, я…просто, - Софию трясло. – Где ты его взял? Он такой…реалистичный? - Заказал у одного художника. Да какая, собственно, разница? – возмутился муж. – Ты бледна и тебя трясет. Я явно сделал что-то не то, но не понимаю, что. Если, как ты говоришь, портрет реалистичный, то это же хорошо? Разве нет? - Д-да, - кивнула она, явно стараясь даже не смотреть в сторону злополучной картины...

София стояла у большого окна в гостиной, пальцы ее мягко обнимали теплую фарфоровую чашку. За стеклом, словно затянутым легкой дымкой, кружился в медленном, задумчивом танце осенний дождь. Каждая капля, стекающая по гладкой поверхности, была похожа на тихую, затаенную грусть, которую она так долго и так тщательно хранила глубоко внутри, не позволяя ей пролиться наружу и стать частью этого хмурого дня. Ей сейчас было двадцать восемь лет, и каждое утро, начиная с того самого дня, когда ей исполнилось...