Представьте себе вечер. Вы устали, мысли путаются, а тревоги прошедшего дня тихо шепчутся на задворках сознания. Вместо того чтобы браться за сложную книгу с претензией на самопознание или погружаться в новостную ленту, вы берете с полки сборник сказок. Просто открываете его и начинаете читать. Про третьего сына, про Бабу-Ягу, про потерянный золотой ключик. В этот момент в вас может шевельнуться внутренний критик: «Не детское ли это дело?» А что, если я скажу вам, что эта простая, даже примитивная...

Милана сидела на стуле у изголовья больничной кровати и была в шаге от истерики. Она не отрываясь смотрела на лицо мужа. Егор лежал неподвижно, бледный, с закрытыми глазами. Девушка осторожно взяла его руку в свою. Рука казалась чужой, будто принадлежала не тому человеку, с которым она прожила столько лет. – Егор, – прошептала она, надеясь, что её любимый вот-вот откроет глаза, – ты меня слышишь? И к её радости, это случилось. Зрачки Егора были расширены, взгляд – пустой, будто он смотрел сквозь неё, не видя...