Мониторы мигали синеватым светом в темноте моего кабинета. Четверть третьего ночи, а я сижу и смотрю запись с прошлого вторника. Марта стоит у зеркала в прихожей, поправляет волосы... И улыбается. Так, как не улыбалась мне уже давно. — Димыч, ты опять за компьютером торчишь? — голос жены донесся из спальни. — Иди спать уже! — Сейчас, дорогая! — крикнул я в ответ, не отрывая взгляда от экрана. Дорогая... Смешно. А вот на записи она совсем не дорогая. Она — другая. Живая какая-то. Будто кто-то невидимый включил в ней электричество...

– Лена, ты что-то странно себя ведёшь последние дни, – сказала Галя, опуская чашку с кофе на стол. – Даже голос какой-то другой. Что случилось? – Ничего особенного, – отозвалась Елена, не поднимая глаз от своих рук. – Просто устала. – От чего устала? Ты же не работаешь сейчас. Дома сидишь, Паша на работе, дети выросли... – Вот именно, – тихо произнесла Елена. – Дети выросли. Галя внимательно посмотрела на подругу. Они дружили уже двадцать лет, со времён института. Галя знала Елену лучше, чем кто-либо другой, даже лучше её мужа Павла...