В прихожей пахло лимоном. Резко, химически. Лена замерла на пороге, не сняв туфли. За пять лет она привыкла к затхлости старого паркета, которую они с Витей так и не смогли вывести. А тут — лимон. — Вить, ты дома? — крикнула она, сбрасывая наконец обувь. Ноги гудели. Сегодня в офисе был ад: годовой отчёт не сходился на какие-то копейки, а генеральный орал так, что звенели жалюзи. Виктор вышел из кухни, вытирая руки вафельным полотенцем. На нём была та самая футболка, которую Лена давно хотела пустить на тряпки, но он не давал...