Итак, давайте представим: вы — писатель! Поздравляю! Но писателю надо что-то кушать, в чём-то ходить, и даже — о ужас — платить квартплату по уже традиционно-негуманным расценкам. Может — вы и в самом деле стали писателем...

Олег пришел домой в очередной раз пьяный и злой. Работа его бесила, начальство доставало, а дома он привык срываться на мне. — Где ужин? — рявкнул он, хлопнув дверью. Я доставала еду из духовки. После целого дня с двухлетним сыном устала не меньше его. — Сейчас поставлю на стол. — Сейчас! Всегда у тебя "сейчас"! Олег прошел на кухню, заглянул в кастрюлю: — Опять эта баланда? Надоело одно и то же жрать! — Готовлю из того, что есть... — А что есть? Одни макароны! Муж сел за стол, попробовал еду: — Пересолено! Как всегда! — Мне нормально кажется...