Сначала повторю ранее сказанное. Читая в 1978–1984 годах книги Ефремова, Невинского, Гуляковского, у меня и мысли не было, что когда-то, много десятилетий спустя, начну писать их продолжения. Как не было и мысли, что всего через несколько лет у меня и у многих из нас, у миллионов, украдут страну, будущее и литературу. Кому-то этот "ченч" страны, будущего и литературы, на "пацифизм, дружбу, жвачку" был только в радость и казался выгодной сделкой. Кому-то без страны, будущего и литературы, жизнь стала беспросветной.  Добавлю, и без телевидения на родном языке.  Впрочем, где-то как-то это телевидение было, но не у всех и насчёт родного языка на телевидении тоже стало "не фонтан"...

Ольга, 38 лет, села на кухонную табуретку и посмотрела на раковину. Тарелки лежали горкой, как карточный домик перед обрушением. На столе крошки от печенья и липкие пятна от чая. Часы показывали половину двенадцатого. — Мам, вы же говорили, что сами всё уберёте, — сказала она в пустую квартиру. Максим уже спал. Или делал вид. Ольга знала этот его способ избегать неудобных разговоров — притвориться, что проблемы не существует, и она сама собой рассосётся. Инга Тимофеевна появилась на их кухне месяц назад с подругами...