После двадцати восьми лет брака я уже давно перестала ждать от мужа цветов. Не потому, что Сергей был плохим мужем. Просто за годы совместной жизни мы привыкли к другому. Он покупал хлеб. Я — молоко. Он звонил и спрашивал, что приготовить на ужин. Я напоминала ему записаться к врачу. На день рождения он обычно говорил: — Выбирай сама, что хочешь. И я выбирала. Поэтому, когда однажды вечером он пришёл домой с огромным букетом роз, я даже не сразу поняла, что происходит. — Это тебе, — сказал он. Я посмотрела на цветы...

– Моей королеве, значит? – Антон ткнул пальцем в экран ноутбука и говорил негромко, отчего в помещении стало слышно, как гудит кулер. – Это мои цветы, Кристина. Мои. Я за них платил. Кристина застыла в дверях стеклянного кабинета в горчичном пальто, которое так и не успела снять. За её плечом стоял Эдуард Брагин, коммерческий директор, сорок один год, дорогие часы, в каждой руке по стакану кофе. Уверенность человека, которому давно никто не отказывал, слезала с него прямо на глазах. – Мужчина, вы кто такой? – наконец выдавил он...