— Алена, ну что ты опять ковыряешься? Остынет же, — голос свекрови, Марины Сергеевны, резанул по ушам, хотя она старалась звучать ласково. — Твой любимый, грибной. Сама в лес за лисичками ходила. Я смотрела в тарелку, и меня мутило. Не от запаха — аромат был божественный. От слабости. Последний месяц я чувствовала себя так, будто из меня выкачали весь костный мозг. Ноги ватные, в голове — липкий, серый туман. Я, успешный графический дизайнер, завалила три дедлайна, потому что просто не могла сфокусировать взгляд на мониторе...