— …И я хочу поднять этот бокал за моего сына! За Всеволода! Мужчину, который всего добился сам! Голос Инессы Эдуардовны Смольниковой, моей свекрови, звенел натянутой струной в густом воздухе дорогого ресторана. Гости, чуть захмелевшие и расслабленные, послушно зааплодировали. Мой муж, Сева, смущенно улыбнулся. Его щеки тронул легкий румянец от вина и материнской похвалы. Он сидел во главе стола — именинник, центр этой маленькой вселенной. Его теплая рука лежала на моем колене. — Он всегда был таким, — продолжала Инесса Эдуардовна, обводя собравшихся властным взглядом хозяйки положения...

«Ты и твой больной сын — обуза!» — заявил муж и выставил нас за дверь. А через год он приполз ко мне копать огород за еду. «Ты что, собралась всю мою жизнь пустить на это нищее прозябание?» — прошипел Виктор, и его красивое лицо исказилось от злости. Ольга вздрогнула, отступая на шаг. Всего год назад она смотрела на это лицо с обожанием. А сейчас — с ужасом. Год назад их с Витей жизнь была похожа на глянцевую картинку: успешный бизнесмен, красавица-жена, обожаемый сын Тимур. А потом случилась та авария...