В детстве бабушкины руки пахли корицей, яблоками и чем-то неуловимо родным — теплом, которое остается на кончиках пальцев от долгих лет любви к своей семье. Время замедлялось, и я наблюдал, как её движения превращали обычные фрукты в волшебный напиток моего детства. Когда компот остывал, бабушка доставала из морозилки формочки со льдом — голубые пластиковые звёздочки, которые я помогал наполнять водой накануне вечером. Я прижимал прохладное стекло к горячей от летнего солнца щеке и шёпотом спрашивал:...