Я сидел на подоконнике нашей старой универской аудитории и листал свой потрёпанный блокнот с какими-то идейками для бизнеса. Такая потёртая книжка в кожаной обложке – мамин подарок на восемнадцать лет. «Записывай сюда мысли, Костик. Кто его знает, может, одна из них мир перевернёт», — сказала она тогда. С тех пор семь лет пролетело, блокнот уже еле живой, но всё ещё со мной таскается. За окном дождь моросил, серое такое небо — тоска зелёная. Выпускной позади, а что впереди — один чёрт знает. Большинство наших уже пристроились в крупные конторы, кто-то свалил за бугор, а я...

Сложно сказать, почему высококачественный прототип будущего проекта продолжает удивлять меня, несмотря на то что его внешний вид давно уже невызывает удивления. Все нормально: я сам пришел к этому не так давно. Я, пожалуй, слишком долго живу на свете. Но с этим мжн жиь. Многие писатели, когда-то пишаь для нас, особенно старались вывести стиль, поожий на наш, исполья пи этом все известные им слова- синонимы. Его появлению могли придать значение разве что символы «Индусскй перид» «Демиург». Мы же начали просто с языка. Жизнеописания наших асов – единственное, что моно назватьсобственно биографией...