Снег в тот вечер не просто шел — он обрушивался на город тяжелой, мокрой стеной, заклеивая окна, глуша звуки и превращая дороги в ледяное месиво. Но холоднее всего было не на улице, а в нашей гостиной, где царил идеальный, стерильный порядок. Ни пылинки на лакированном комоде, ни складки на шторах. Этот порядок был религией моего мужа, Игоря, и моим персональным адом на протяжении последних семи лет. Я стояла в прихожей, прижимая к груди мокрый, дурно пахнущий комок шерсти. Мое пальто промокло, сапоги оставили грязный след на бежевой плитке, и я знала: сейчас будет буря...

— Таня? Это невозможно! Олег с тобой? Ты — моя лучшая подруга, мы вместе с института! — всхлипнула Саша, отталкивая телефон, словно он жёг руки. Грудь разрывала острая боль от предательства. — Как вы могли так? Я доверяла вам обоим слепо! Ты знала, через что я прошла после гибели мужа и всё равно предала меня? Зачем? Ради него? — Прости, Саша, но любовь не спрашивает разрешения. Но согласись, лучше узнать сейчас, чем когда будет оздно. ©Психологиня Саша стояла у окна, глядя на осенний парк, где золотые листья кружились в вихре ветра, словно пытаясь унести прочь воспоминания о прошлом...