Бывшая жена моего мужа вышла из своей новенькой красной иномарки, демонстративно поправила дорогую шубу и сунула мне в руку мятую сторублевку. — На, держи, Ленка. На проезд. А то смотришь на тебя — плакать хочется. Зря она это сделала. Ох, зря. Я стояла на остановке, ежась от пронизывающего ноябрьского ветра. Мой пуховик, честно говоря, и правда видел лучшие времена — ему шел четвертый сезон, молния заедала, а цвет из «небесно-голубого» превратился в неопределенно-серый. В руках у меня были тяжелые пакеты с продуктами из оптового дискаунтера...