Акварельные краски Лики пахли не просто медом. Они пахли непослушанием. В потрепанной коробке обитали двадцать четыре цвета хаоса, которые отказывались жить по правилам. Они растекались за границы намеченного. Смешивались без спроса и хранили память о каждом кляксе, превращенной в шедевр. Это было её тайное оружие против серости мира. И оно было уничтожено. На её столе лежал Терминатор. Лакированный гроб из красного дерева, начищенный до блеска, способного ослепить. Внутри, в бархатных ложементах, как трупы в братской могиле, лежали десятки тюбиков масляных красок...

Голос Валерия звучал буднично, почти деловито, будто он обсуждал покупку нового смесителя, а не снос фундамента их тридцатилетней жизни. Людмила застыла в дверях спальни, прижимая к груди охапку свежевыстиранных полотенец. Запах кондиционера «Горная свежесть» внезапно стал удушающим. — Люда, познакомься, это Кристина. Она теперь будет жить в нашей спальне. Ей нужен ортопедический матрас, врачи рекомендовали. Кристина — тонкое, прозрачное существо в розовом трикотажном платье, которое едва подчеркивало крошечный бугорок живота — стояла чуть позади Валерия, рассматривая свои безупречные ногти...