Инга вытерла пот со лба тыльной стороной ладони и посмотрела на часы. Половина седьмого утра, а она уже два часа на ногах — чистила картошку, мариновала мясо, месила тесто для пирогов. Через несколько часов приедут родственники Олега отмечать день рождения его отца, и как всегда, вся подготовка легла на её плечи. "Каждый раз одно и то же", устало подумала она, раскатывая тесто. "Я готовлю, сервирую, убираю, а они приходят, едят и критикуют". Олег спустился на кухню в халате, зевая и потягиваясь. — Ты рано встала, — заметил он, наливая себе кофе...

— Почему я должна готовить для людей, которые меня не уважают? Вопрос этот, такой горький и острый, пригвоздил меня к кухонному столу, как мотылька к стенду коллекционера. Я сидела, сгорбившись, глядя на тарелку с остывшей паэльей – моим фирменным блюдом, которое я осваивала годами, выискивая нужные специи, вычитывая старинные рецепты, экспериментируя, чтобы вкус был — ну просто сказка! А вот сказка эта, казалось, была никому не нужна. За окном уже темнело, редкие огни фонарей начинали пробиваться сквозь мокрые ветви старого клена, что рос у нашего крыльца...