Лена готовила праздничный ужин. Сегодня исполнялось три года со дня свадьбы с Андреем. Стол накрыт, свечи расставлены, любимое платье надето. Муж должен прийти с работы к семи. В шесть позвонили в дверь. — Кто там? — спросила Лена. — Это я, Валентина Сергеевна. Свекровь. Лена поморщилась — не хватало только её в такой день. — Проходите... Валентина Сергеевна вошла с каменным лицом: — Ну что, опять вырядилась? — Сегодня годовщина свадьбы... — Годовщина! — фыркнула свекровь. — Три года как моего сына заморочила! — Валентина Сергеевна, давайте не сегодня...

Почему «я продолжаю» — даже без признания Иногда ты встаёшь утром идёшь на пробежку когда за окном дождь и холодно а потом приходишь домой — и никто не аплодирует. Никто не говорит: «Молодец вот это дисциплина!» Ты делаешь то что решил и… всё. Тишина. Ни лайков ни похвалы ни медалей. Просто ты и твой выбор — продолжать. И всё же ты продолжаешь. Почему? Потому что гдето внутри уже созрело понимание: настоящий рост — он не в том чтобы быть замеченным. Он в том чтобы быть честным с собой. В том чтобы встать когда хочется лежать. Сделать шаг когда хочется сдаться. Завязать шнурки когда голос в голове шепчет: «Ну подожди завтра точно начнёшь»...