Чернильные птицы беспокойно кружили в сизом небе, словно сотня букв, рассыпанная по небосводу. Они пытались объединиться в слова, предложения, но лишь сталкивались между собой и разлетались прочь друг от друга. Их количество увеличивалось. Вскоре пасмурное небо стало слабо просвечивать сквозь это движущееся густое черное облако, разросшееся в геометрической прогрессии, состоящее из крыльев, когтей и острых клювов. Вдруг оно лопнуло, птицы разлетелись по разные стороны, а на землю обрушился ливень...

Океан цвета ненастья, холодный, беспокойный. Злые, пропитанные свинцом тучи. Жесткий, хлесткий ветер. Природа пропитана войной. Надвигается шторм.  Из воды торчит кусок черной скалы. Ну вылитый де мон! Странного вида птица устроилась там на ночлег... Постойте! Это же ангел! И он плачет. Его крылья, как и небо, темно-серые, тяжелые. Безжизненно лежат на черном камне, словно грязные лоскутки.  — Кто тебя обидел, небесное создание? – спрашиваю я. — Я сам себя обидел, – сквозь слезы отвечает он. – Не могу взлететь...