Представьте, как волны холодного моря бьются о бастионы неприступных фьордов, взирающих свысока на бескрайние просторы величественной Скандинавии. Представьте виднеющиеся внизу драккары с устрашающими гальюнами в виде мифических созданий, которые так и норовят отправиться в серую пелену скандинавских туманов навстречу новым течениям, землям и богатствам. Почувствуйте запах сырого, промозглого воздуха, гонимого морским ветром прямо вам в лицо вместе с шепотом воды, таящей в своей пучине несметные сокровища мертвых моряков, не сумевших добраться до своих поселений...

Вячеслав Петрович, капитан дальних плаваний, всегда был мужиком из стали. Высокий, загорелый от океанских ветров, с татуировками якорей на предплечьях и взглядом, который мог усмирить шторм. Двадцать лет он бороздил моря на сухогрузах, месяцами не видя родной Портовой улицы в Одессе. Жена его, Марина, ждала верного моряка, растила сына в их старой квартире с видом на Чёрное море. "Ты мой герой, Слава", — шептала она в редкие вечера, когда он возвращался с рейса, привозя экзотические сувениры и запах соли...