Вечер тёк ровно, как манка без комочков: на плите — суп, в коляске сопел Мишка, в телефоне от мужа короткое «задержусь». Юля накинула на себя куртку и, не снимая домашние тапочки — ну на минутку же! — спустилась этажом ниже к сестре: передать банку бульона и забрать у Наташи отжатые ползунки. Подъезд дремал в тёплой сырости: пыльные почтовые ящики, запах куриного бульона, кот, который всегда лежит на коврике у третьей квартиры. — Наташа? — позвала она шёпотом, чтобы не разбудить сына. Коляска скрипнула, будто возражая: «Домой пора»...

Дарья стояла у окна и смотрела на дождь, барабанивший по стеклу. В руках она сжимала уже остывшую чашку. За окном темнело, хотя было всего пять вечера. Ноябрь в этом году выдался особенно мрачным, будто природа решила подстроиться под её настроение. Всего год назад она была счастлива. Свадьба с Артёмом казалась началом новой, прекрасной жизни. Он был внимательным, заботливым, смешил её до слёз, поддерживал буквально во всём. Родители у него тоже показались милыми людьми — Валентина Петровна и Геннадий...