— Ты не понимаешь, Женя, это уже не месяц и не два. Это третий год! — Лиза резко кинула телефон на стол. — Три года твой брат «временно» живёт в нашей квартире. Квартиру купили родители мне, а не чтобы Костя там жил годами. Женя поморщился, потёр переносицу и отвернулся к окну. За стеклом расстилался серый октябрьский Петербург — дождь, слякоть, промозглость. Как раз под стать их разговору. — Лиза, мы уже обсуждали это. У него сложный период. Он развёлся, квартира осталась бывшей жене. Куда ему идти? — Может, работать начать? — Лиза скрестила руки на груди...

Дворники с противным скрежетом разрезали мутный поток дождя, а я сидел за рулём, сжимая его так, что побелели костяшки. Казалось, ещё чуть-чуть — и пластик треснет. Дождь барабанил по крыше, как часы, отсчитывающие последние минуты моей прошлой жизни. Сквозь запотевшее стекло я видел уютное кафе «Акцент». Жёлтый свет, мягкие кресла, витрина с пирожными и кофе-машина, выпускающая облака пара. А за одним из столиков — она. Вера. Моя жена. Женщина, с которой я прожил пятнадцать лет. Мать нашей дочери...