Маргарита никогда не верила в знаки судьбы. До того вторника. Вторник начался как обычно. Кофе — чёрный, без сахара. Яичница — Олегу с беконом, себе без. Поцелуй в щёку — торопливый, формальный, пахнущий его дорогим одеколоном. — Рита, я на три дня в Питер. Переговоры с инвесторами, ты помнишь? Она помнила. Конечно, помнила. Она всё помнила — в этом была её сила. И его проклятие. — Удачи, дорогой. Позвони, как доберёшься. Он кивнул. Чмокнул воздух возле её виска. Подхватил портфель — тот самый, итальянской кожи, который она подарила на пятнадцатилетие свадьбы — и вышел...