Девять лет мне было. Папа был старше мамы, значительно. Может поэтому и не сложилась у них семейная жизнь. Мы с мамой остались жить в своем городке, а папа уехал в другой город на противоположенный конец страны. Хоть я и была мелкая, но большой обиды к папе не испытывала. Он часто присылал открытки и письма, передавал подарки и помогал нам деньгами. Когда мне исполнилось семнадцать, всё это прекратилось. Он словно забыл про нас. Я была взрослой девочкой и понимала, что у отца своя жизни. Видимо, завел другую семью, жизнь вошла в колею и под ворохом житейских дел и забот он забыл про нас...

(Также рекомендую прочесть мою статью: "Смотреть в себя, в свою душу, в своё детство. Записки неправильного папы") Эта история - о том же. О том, как помогают нам, родителям, воспоминания о нашем собственном детстве. Это было тогда, когда я учился в пятом классе. Учился, кстати сказать, неплохо, нареканий с этой стороны не было. Были нарекания по поведению. Нет, ни с кем я не дрался, никого не задирал. Рукам волю не давал. А вот словам - да. Как-то в перепалке с девочкой, с которой мы жили по соседству, я крикнул ей: - А у тебя отец пьёт! Ну, выпивал у неё отец тогда, это да...