— Ты вообще понимаешь, что творишь? — Светлана швырнула ключи на стол так, что они с грохотом отскочили и упали на пол. — Я пришла домой в десять вечера! В десять! Потому что твоя любимая мамочка опять решила устроить концерт. Егор даже не поднял головы от телефона. Сидел на диване, растекшийся, как будто его туда кто-то швырнул и забыл. Светлана смотрела на его безразличное лицо и чувствовала, как внутри всё сжимается в тугой узел. — Она больная, Света. Ей семьдесят восемь. — И что? — она сбросила туфли, и одна из них угодила прямо в журнальный столик...

— Дима, у меня в кошельке триста рублей. Триста на неделю. Ты понимаешь? Лариса стояла у плиты, помешивая гречку, которую варила без масла. Масло закончилось позавчера, а до зарплаты ещё четыре дня. Муж сидел за столом, уткнувшись в телефон, и молчал. Двухлетний Егор ковырял пальцем в манной каше, размазывая её по пластиковой тарелке. — Слышишь меня вообще? — повысила голос Лариса. — Слышу, — пробурчал Дмитрий, не поднимая головы. — Сейчас зарплата будет, потерпи. Потерпи. Как будто она что-то другое делала последние три года...