—Ты мне скажи прямо: ты её когда отсюда уберёшь? Сегодня? Завтра? Или мне самой вещи собирать? Игорь стоит у кухонной двери, зажатый между холодильником и собственными сомнениями. Вечер тёплый, декабрьский, тот самый странный декабрь, когда обещают мороз, а улицы мокрые, будто осень решила задержаться. В квартире пахнет жареными кабачками — это Галина Петровна что-то опять на скорую руку готовила, оставив на плите брызги масла, как следы оккупации. —Лена… ну что ты начинаешь, — Игорь мнётся, уткнув взгляд в пол...