— Дай сок, — сказал Виктор Сергеевич. Голос прозвучал глухо, словно из-под подушки. Он сам его почти не узнал. Когда-то этим голосом отдавали распоряжения в кабинете с панорамными окнами, а теперь он едва долетал до кухонной двери. Галина не обернулась. Она стояла у плиты, помешивая что-то в маленькой кастрюльке. Запах был слабый, больничный. Какая-то овсянка на воде. — Галина, — повторил он громче. — Сок. Я просил. Она медленно, очень медленно поставила ложку на блюдце. Вытерла руки о старенькое вафельное полотенце, которое висело на крючке уже, наверное, лет пятнадцать...