— Квартиру твою продаём. Переедем к маме, так всем будет спокойнее. Артём произнёс это между двумя ложками супа. Ровно, буднично, будто речь шла про новый чайник или про летнюю резину. Марина отложила вилку. За окном гас апрельский вечер, серый и мокрый. На плите остывала сковорода с котлетами, и жир на ней уже подёрнулся белой плёнкой. В кухне пахло жареным луком и его усталостью. Она смотрела на мужа и ждала, что он сейчас усмехнётся и скажет, что пошутил. Он не усмехнулся. — Ты о моей квартире...