Запах в моей теплице стоял такой, что у меня слезились глаза, а соседский кот Барон упал в обморок прямо на пороге. Я стоял посреди этого апокалипсиса, сжимая в руке пустую аптечную склянку из-под йода, и смотрел на свои помидоры. Вернее, на то, что от них осталось. Там, где еще вчера трепетала сочная зеленая листва сорта «Бычье сердце», теперь болтались бурые тряпочки, похожие на пережаренный бекон. Это был не хлороз, нет. Это была химическая лоботомия растительного масштаба. Ах, если бы кто-нибудь...