Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь занавески, окрашивая комнату в теплые, золотистые тона. Именно в этом мягком свете, сидя за кухонным столом, Ирина и Максим переживали свой маленький, интимный ритуал. Перед ними лежал плотный коричневый конверт. Он был не простой, а волшебный, полный их общих надежд и лишений. Ирина аккуратно развязала шнурок и вывалила на стол пачку хрустящих купюр. Воздух наполнился едва уловимым запахом краски и бумаги — ароматом их мечты. — Ну-ка, считаем вместе, — ее голос звучал тихо, почти благоговейно...

Милана сидела на стуле у изголовья больничной кровати и была в шаге от истерики. Она не отрываясь смотрела на лицо мужа. Егор лежал неподвижно, бледный, с закрытыми глазами. Девушка осторожно взяла его руку в свою. Рука казалась чужой, будто принадлежала не тому человеку, с которым она прожила столько лет. – Егор, – прошептала она, надеясь, что её любимый вот-вот откроет глаза, – ты меня слышишь? И к её радости, это случилось. Зрачки Егора были расширены, взгляд – пустой, будто он смотрел сквозь неё, не видя...