Дед почил в четверг, а в субботу на поминках дядя Валера положил ладонь на стол и сказал, что мастерскую он приберёт к рукам. Я в этот момент разливала компот. Кувшин был тяжёлый, дедов, с щербиной на носике, и компот пошёл мимо стакана. — Валер, — сказала мать. — Ну не сейчас. — А когда? — Дядя развернулся к ней всем корпусом. — Через полгода, когда там всё сгниёт? Инструмент простоя не любит. Я приеду с вахты в мае, разберу этот сарай, поставлю нормальный верстак, буду срубы под заказ вязать. Хоть какая-то польза будет...