«Не знаю, правильно ли я делаю, что пишу вам. Но мне кажется, вы должны знать. Ваш муж почти каждый вечер бывает в нашем дворе. Заходит в третий подъезд, квартира сорок два. Я живу напротив и вижу из окна. Сегодня он опять там. С пакетом, как всегда. Простите, если ошибаюсь, но молчать больше не могу». ...Вечер накрыл город плотным серым одеялом — тот самый час, когда фонари зажигаются будто нехотя, а воздух тяжелеет от усталости. Лиза стояла у окна своей кухни, смотрела, как капли дождя стекают по стеклу, и думала: «Ну вот, наконец-то можно выдохнуть»...