— Вот честно, у тебя талант, а ты его не используешь! — я кричала на своего мужа. Многие бабы, у которых мужья зарывают свой талант в землю, меня поймут. Ох, как поймут! — Да прекрати! Не умею я на этом зарабатывать... — он как всегда включал дурака. Объясняю: мой муж просто виртуозно играет на гитаре. И работает просто в какой-то задрипанной школе искусств. Не кидайте в меня тапками — ничего не имею против школ искусств — там многие детишки находят себя и оттуда выходят многие настоящие умнички, таланты...

Я устроилась у себя в кабинете, заварила крепкого ароматного чая и принесла несколько бутербродов. Детям сказала, чтобы они меня не беспокоили. Набрала знакомый номер телефона. — Але, — послышался хриплый старушечий голос, — вляпалась? — Как ты догадалась? — хмыкнула я. — Потому что здоровый человек в это время ужинает, а не старой ка-рге звонит, — прохрипела Матрена. В трубке послышался звук раскупориваемой банки. — Ну, давай говори, что стряслось. Только покороче, у меня компот закипает. — Компот? — удивилась я...