— Ну и где твой хваленый отец, а, Никит? — голос Ларисы сочился ядом, который она даже не пыталась скрыть. Никита, семнадцатилетний лоб, выше матери на голову, только дернул плечом, не отрываясь от экрана смартфона. Семь лет прошло с развода, а этот вопрос, в разных вариациях, звучал с удручающей регулярностью. Он уже научился пропускать его мимо ушей, отмахивался как от назойливой мухи. Лариса нервно ходила по своей двухкомнатной квартире, той самой, что принадлежала ей еще до встречи со Львом...