Предыдущая глава здесь Дождь прекратился, и хотя сквозь рваные грязные облака изо всех сил пыталось пробиться робкое солнце, всё равно на улице было серо, зябко и уныло. Прохожие поднимали воротники, и не глядя друг на друга, опустив глаза в землю, бежали по своим делам. Конечно никаких улыбок на лицах не было, погода к веселью не располагает. Это "тупые американцы", как их с эстрады окрестил Михаил Николаевич, все и всегда сплошь с улыбками. Только вот улыбки эти неискренние, сплошной блеф и притворство...

Предыдущая глава здесь - Ты что мужик? - довольно натурально залепетал преследователь, - куда послал? кого? Не понимаю. - Не понимаешь пад-а? Сейчас поймёшь! - Малышев шевельнул рукой, слегка прижал лезвие, и из под кончика потекла тонкая струйка крови. Это было неопасно, и даже не очень больно, но по нервам било здорово, допрашиваемому казалось, что вот-вот ему перехватят ножом горло. - Ко мне кто послал? - надавил ещё немного. Топтун с ужасом чувствовал, что струйка крови потекла быстрее, и больше героя партизана из себя не строил...