— Варя, ты дома? — голос Вити раздался в прихожей. Варя выглянула из кухни, вытирая руки полотенцем. На лице мужа было странное выражение — смесь растерянности и какой-то тревоги. — Что случилось? — спросила она, подходя ближе. Витя прошел в комнату и тяжело опустился на диван. — Мама звонила, — он поднял взгляд на жену. — Она продала квартиру в Заречье. — Зачем? — Варя присела рядом. — У неё же там вся жизнь... — Говорит, хочет быть ближе к нам, — Витя провел рукой по волосам. — Варь, она переезжает к нам...

Холодный октябрьский вечер застал меня на кухне за привычным делом — готовлю ужин для Виктора. Картошка шипит на сковороде, мясо томится в духовке, а я машинально режу салат, думая о том, что завтра снова понедельник. Снова офис, снова отчёты, снова бесконечные совещания с начальством, которое требует невозможного в нереальные сроки. Мне сорок два. Достаточно, чтобы понимать: жизнь не сказка, а достаточно мало, чтобы ещё надеяться на перемены. Восемь лет назад, когда я встретила Виктора, мне казалось, что наконец-то найду покой...