Фирменное заливное Тамары Васильевны удалось на славу. Да что там говорить - Любушка, первая из гостей пришедшая, сказала, его такое заливное хоть в музей выставляй! — Вечно ты всякую чепуху несешь, — проворчала Тамара. Она была из тех людей, кто привык обо всем говорить прямо и никогда не понимала этих ваших метафор и поэтичных сравнений. Но слова подружки закадычной ей польстили, да. — Надо же, какой торт! — продолжила восхищаться поварскими талантами хозяйки дома, Люба, — и снова новый, и снова удался! Ты как это делаешь-то, а? — она покачала головой...

— Никогда, понимаешь? — тихо произнесла Вера, глядя не на собеседника, а куда-то в угол кухни, где на подоконнике стоял давно не политый фикус. — Никогда. Я тебя никогда не прощу за это... Игорь Петрович не ответил. Он смотрел на свои руки — крупные, с выступающими венами, со следами машинного масла под ногтями, которое никак не отмывалось, сколько ни три. Руки автомеханика, тридцать лет в профессии. — Мы же договорились, — продолжила Вера, и голос её дрогнул. — Ты обещал мне. Мы столько лет.....