— Вить, я знаю, что ты обидишься и будешь ворчать. Но скажу как есть. Твоя семья к моей квартире не имеет никакого отношения, — сказала Мила мужу, и тишина, наступившая после этих слов, казалась физически ощутимой. Виктор застыл у окна, его широкие плечи напряглись. За стеклом моросил осенний дождь, превращающий московский двор в мутное серое пятно. Десять лет брака, и вот так, в обычное воскресное утро, когда мир должен пахнуть кофе и свежими булочками, прозвучали эти слова. — Повтори, что ты сказала, — его голос звучал непривычно низко, будто каждое слово давалось с трудом...

— Нет, Витя, я молчать не буду. Нравится тебе или нет, но твои родственники не имеют к моей квартире никакого отношения, — сказала Юля мужу, скрестив руки на груди. Её голос, обычно мягкий и певучий, сейчас звучал как натянутая струна. Виктор оторвался от ноутбука и посмотрел на жену так, будто она только что объявила, что собирается полететь на Марс. Тонкие, изящные пальцы Юли, унизанные серебряными кольцами, чуть подрагивали — единственный признак волнения, который она позволила себе показать. — Ты о чём вообще? — Виктор снял очки и потёр переносицу...