— Бабуль, только ты не ругайся, я не должен был показывать, — сказал Ваня и положил телефон на край гладильной доски. — Но там про тебя пишут так, будто ты вещь, которую надо временно куда-то переставить. Я держала в руках рубашку сына и не сразу поняла, почему внук стоит в дверях моей комнаты такой бледный. Ему было пятнадцать, он обычно влетал ко мне с шутками, просил блины или зарядку для телефона, а сейчас говорил тихо и смотрел не на меня, а на экран. — Что значит «про меня»? — спросила я и выключила утюг из розетки...