Мы привыкли гнаться. За результатом. За принятием. За покоем, которого сами себе не даём. Мы верим, что где-то впереди — свобода. Как будто она живёт в будущем, в цели, в идеальной версии нас. Но однажды ты садишься. Просто садишься. И вдруг — слышишь: Некуда спешить. Не как красивую цитату. Не как банальность из медитационного приложения. А как правду, которая бьёт по остаткам твоего напряжения. Спешка была бронёй. Бег — бегством. Цель — отвлечением от пустоты. Мы не хотели быть. Мы хотели убежать от того, что чувствуется внутри, когда всё замирает...

Всё сделал(а). Всё успел(а). На часах — тишина. Никто не ждёт. Никуда не надо. А внутри — тревожно. Как будто что-то забыл(а). Как будто должен(а) бежать. Весь день ты гналась. Пункт, ещё пункт, ещё один. А потом — тишина. И вместо покоя — внутренний зуд. 📍 «Я ничего не делаю» ощущается не как отдых, а как тревога. Потому что внутри — не согласие, а напряжение. И кажется: “Если тревожно — значит, не может быть всё хорошо”...