– Тысяча двести, и завтра заберёте. Голос прозвучал буднично, словно назвали цену на хлеб. Марина даже не сразу поняла, что обращаются к ней. Пальцы, уже протянувшие паспорт, замерли над узким окошком. – Простите, что? – переспросила она, заглядывая в лицо паспортистки. Та сидела за стеклом, массивная, в сером вязаном кардигане, с короткой стрижкой и выражением лица человека, который давно не ждёт от жизни ничего хорошего, кроме очередной пачки чужих документов. На бейдже значилось: «Галина Семёновна»...