Пролог Говорят, что любовь приносит счастье и вечное блаженство. Как же неправы эти поэты. На самом деле любовь – боль и тоска, бездонная пропасть, засасывающая во мрак. Если бы я была умнее, то сейчас не скиталась бы призраком среди эти скал. Не приносила бы отчаяние и смерть другим. Получила бы покой в его объятиях. Да только поздно жалеть. Сотни лет уже прошло, и ничего не изменить. Жила я давным-давно, когда были сильны древние боги, а христианство только-только ступило в наши края. Деревушка, где я родилась, стояла на крутом берегу могучего Рейна...

Сеть окружала их везде, она связывала и объединяла их внутренние миры. Когда то люди могли жить и без нее, но Тридцатому было сложно вообразить, что же это была за жизнь? Как можно существовать не чувствуя присутствия своего Отца? Разгребать пепел вперемешку со снегом было не очень то легко. Делать это приходилось в ручную, лопатой и фотонным резаком, который крошил слипшиеся глыбы, похожие на застывший цемент. Они раскапывали очередное строение на поверхности, чтобы выжить, чтобы обеспечить себя питанием и энергией...