— Лиза, послушай, может, нам стоит попробовать жить отдельно? — Максим неловко теребил салфетку, избегая смотреть мне в глаза. Мы сидели на кухне нашей двухкомнатной квартиры, которая последние полгода больше напоминала поле боя, чем семейное гнездышко. Я замерла с чашкой кофе на полпути ко рту. — Ты о чём сейчас вообще? — Ну, не в смысле развода! — он торопливо поднял руки. — Просто... ты же сама говорила, что мы друг другу на нервы действуем. Может, нам пространство нужно? Ты знаешь, как в тех европейских парах: каждый в своей квартире живёт, встречаются по выходным...

Ключ щёлкнул в замке с тихим, но таким знакомым скрипом. Дверь открылась, впуская в прихожую не только Светлану, но и тяжёлую усталость, прилипшую к ней за весь этот бесконечный день. Первое, что она ощутила — не запах еды, а запах затхлого, спёртого воздуха, в котором витала пыль и апатия. В гостиной, в сизой дымке вечерних сумерек, застыли два силуэта. Её муж, Алексей, сидел, сгорбившись над планшетом, откуда доносились резкие звуки стрельбы. Его мать, Тамара Ивановна, неподвижно восседала в своём любимом кресле, уставившись в мерцающий телевизор...