Теплый летний вечер опускался на город мягкой бархатной дымкой. Воздух был наполнен терпким ароматом увядающих цветов и нагретой за день листвой. Солнце уже почти скрылось за крышами домов, оставляя на небе розовато-золотистые разводы, похожие на акварельные мазки невидимого художника. Яна стояла у открытого окна своей маленькой квартиры и смотрела, как город медленно зажигает огни. На душе у неё было удивительно спокойно и светло, как в те далёкие детские времена, когда она верила, что всё в её мире непременно будет хорошо...

Он привёл её на праздник, назвал коллегой, а потом заговорил о том, о чём я молчала пять лет. Все ждали моих слёз. Но я достала из сумки старую фотографию, которую никто не должен был увидеть… – Не ждите от Веры детей. Она не может иметь детей. Андрей сказал это за праздничным столом, подняв бокал за день рождения своей матери. Он произнёс фразу почти буднично. Будто сообщил, что я не люблю рыбу или не умею водить машину. За столом стало тихо. Я смотрела на него и думала только об одном: сколько лет он готовил эту ложь, чтобы однажды произнести её так спокойно...