Не могу сказать прощай (1982)
– Я приехала к сыну, а не к тебе! Прочь с дороги! – ломилась свекровь в субботу в 7 часов утра
Звонок в дверь прозвучал как набат. Резкий, настойчивый, безжалостный. Один раз, второй, третий – без перерыва. Я открыла глаза и уставилась в потолок. Семь утра субботы. Кто, чёрт возьми... Рядом застонал Максим. – Кто это может быть? – пробормотал он, не открывая глаз. – Понятия не имею. Может, соседи что-то срочное... Звонок повторился, теперь уже длинный, словно кто-то прижал палец к кнопке и не собирался отпускать. – Господи, – я сбросила одеяло и нащупала ногами тапочки. – Сейчас посмотрю...
— Я не могу отказать любимой племяннице, — сказал муж и снял деньги с моего счета в банке.
Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь кухонное окно, играя бликами на медной кастрюле, где тушилось мясо. В воздухе витал уютный аромат специй, домашней выпечки и яблочного пирога — того самого, рецепт которого достался мне от бабушки. Я любила эти тихие воскресные вечера, когда не нужно никуда бежать, а можно не спеша накрывать на стол в ожидании мужа. Дверь щелкнула, и в квартиру вошел Алексей, снимая пальто. —Домой, — устало улыбнулся он, вдыхая полной грудью. — Пахнет счастьем...