Схватка накатывает, и я впиваюсь пальцами в край кушетки. Боль — такая знакомая, такая острая, что перехватывает дыхание. Я уже рожала один раз и думала, что знаю, что меня ждет. Но сейчас всё иначе. Сейчас я совсем одна, и мне страшно. Врач что-то говорит медсестре, и я слышу лишь обрывки фраз: «стремительные», «сейчас начнём», «не тужите, дышите». Я закрываю глаза, пытаясь вспомнить технику дыхания, которую показывали на курсах когда я была беременна Мирой. Но в голове — только Марат. Его глаза, его руки, его голос, который обещал, что всё будет по-настоящему...