— Познакомься, это мой сын, он теперь будет жить с нами, — муж привёл за руку мальчика, как две капли воды похожего на него. Я в этот момент стояла на кухне с половником в руке и думала совсем о другом — что борщ, кажется, пересолила, и что надо успеть погладить рубашку к его завтрашнему совещанию. Обернулась — и зависла. Мальчишка лет десяти, худой, в синей куртке с оборванной молнией. Тот же лоб, что у Игоря. Тот же нос с горбинкой. Те же глаза. Как-то сразу стало ясно: если это и шутка, то очень плохая...