Телефон вибрировал в кармане пуховика, словно пойманная птица, бьющаяся в агонии. Я знала, кто это. Виктор. Его имя на экране высвечивалось красным, как сигнал тревоги, которым оно и было последние тридцать лет. — Где тебя носит? Гости на пороге, а холодильник пустой! — Его голос в голосовом сообщении сорвался на визг, тот самый, от которого у меня обычно холодели руки. — Мама уже спрашивает, почему скатерть не накрахмалена! Ты вообще соображаешь, сколько времени? Я смотрела на экран, но видела не уведомление о пропущенных вызовах, а свое отражение в темном стекле иллюминатора...

Сентябрь 1912 года, Москва. Анна стояла у окна и смотрела вдаль. Её глаза смотрели в пространство, не видя ни спешащего разносчика с корзиной, ни элегантной дамы в экипаже, ни мальчишек, играющих на мостовой. Она крутила на своем изящном пальце кольцо, что было ей немного великовато, будто бы ища поддержки у своей бабушки. Это кольцо было семейной реликвией - оно было с изумрудом в старой, массивной оправе из золота и тяжелым, непривычно грубым на тонкой руке Анны. Когда-то оно принадлежало ее бабушке, Софье Владимировне, супруге генерала...