Больше Черкес не настаивал. Клевер продолжал идти вперёд, перешагивая через глубокие борозды, которые ночной дождь превратил из привычной пахоты в настоящее болото. Земля здесь была чёрная, жирная, и каждый шаг давался с усилием – ноги утопали почти по щиколотку, комья налипали на подошвы берцев тяжёлыми, неровными наростами, которые приходилось то и дело стряхивать едва заметным движением стопы, не сбавляя при этом общего темпа. Стрелок чувствовал, как с каждой сотней метров ноша на плечах становится...