День тянулся бесконечно, как вязкий, липкий сон, из которого невозможно проснуться. Каждая минута казалась часом, каждый час — вечностью. Настя стояла у окна салона и смотрела на улицу, где за тополем всё ещё стояли двое мужчин. Они не уходили. Они переминались с ноги на ногу, курили одну сигарету за другой, но не приближались. Они ждали. Ждали, когда стемнеет. Ждали, когда салон опустеет. Ждали, когда она останется одна. — Настя, иди сюда, — позвала Лена из подсобки, куда она ушла перебирать запасы лаков...